No será nombrada la infancia maldecida por los dioses 

un hombre pone su cicatriz en el entrecejo 

un hombre con casaca roja y martillo 

y un miedo absoluto que te derriba
como si pudieras caer

la tarde se ha vuelto a foja cero 

los niños picotean la mano del viajante 

en la plaza donde siempre está la fuente 

para alguien que se tumba contra el asfalto a morir hasta el último aliento

anda pues la sentencia entre los dedos

algún olor como la tarde se mete en los ojos 

con sus soles prefectos

el colibrí en el blanco de los huesos deja sus alas imaginando el olor a isla 

como una rosa servida y un hilo para sostener los hijos puestos de pie 

partidos, amados, temidos 

no podrá la mano siquiera con su color detener la sangre transcurrida

la lágrima ser hollada por la guillotina del ojo de los días 

la epifanía será el destino donde pueda parir el salitre 

otros peces 

otros panes 

que seduzcan a los dioses y nos bendigan 

con el canto de los pájaros

pasten los hombres; encantados 

más allá de su látigo   

su tarde dispuesta tan lejos de la felicidad